Phil

 

Roger Leskon

Du temps où ce penchement de tête sur le côté n'était pas si répandu, cet épanchement dans le téléphone portable, il y avait un homme, un précurseur, qui écoutait sa radio à pile.

Il s'appelait Roger et il vaticinait à Lesconil.Il avait la tête inclinée vers l'épaule droite, le sourcil gauche légèrement relevé.

Beaucoup l'ont croisé,du temps où l'on marchait encore. Il était poli, lui ; il répondait toujours à un bonjour même si l'émission le passionnait.

Je ne suis pas sûr – à écrire vrai- qu'il écoutait réellement quoi que ce fût. C'était plutôt une compagnie, sa radio.

Quand on le saluait, il décollait son oreille du poste, roulait vaguement des yeux, et y allait d'un salut aimable en dévoilant une rangée incomplète de quenottes réparées et jaunies.

Il suivait alors inexorablement la personne des yeux,comme s'il voulait prolonger la conversation, comme si cela allait trop vite pour lui.Mais il ne voyait que le dos de son interlocuteur trop bien éduqué pour se retourner.

Il faisait toujours le même parcours : côté droit de la rue Marcel Cachin, arrêt au stop, tour sur lui-même, traversée de la route des plages, descente par la rue du commandant Charcot, remontée vers le port et crochet à gauche via le steir, la ria,passage entre le bistrot de Marie-Cécile qui sert le meilleur « Diboular » du bled et la digue,et, enfin, arrivée au port de pêche .

Roger se plaisait à ruser sur les quais vers onze heures, quand les petits bateaux côtiers débarquent leurs caisses jaunes.

D'aucuns prétendaient qu'il était un peu dérangé- peut-être la guerre...

En tout cas, il était poli, gentil et sympathique avec pour seule amie, sa radio.